beargonewild
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En la medianoche, en el mes de junio,
Estoy parado debajo de la luna mística.
Un vapor del nacrótico, cubierto de rocio, dévil,
Exhala hacia fuera de su borde de oro,
Y, suavemente goteando, gota por gota,
Sobre la tapa reservada de la montaña,
Roba soñolientamente y musicalmente
En el valle universal.
El romero cabecea sobre el sepulcro;
El lirio lolls sobre la onda;
Envolviendo la niebla sobre su pecho,
Los molders de la ruina en resto;
¡Pareciendo Lethe, ver! el lago
Un slumber consciente se parece tomar,
Y no, para el mundo, despierto.
¡Todos los sueños de belleza! ¡- y bajo! donde mentiras
¡Irene, con sus destinos!
¡O, señora brillante! puede correcto
¿Esta ventana abierta a la noche?
El insensible ventila, de la copa de árbol,
Laughingly con la gota del enrejado
El bodiless ventila, una derrota del mago,
Revoloteo a través del compartimiento thy adentro y hacia fuera,
Y agitar el pabellón de la cortina
Tan fitfully- tan temeroso
Sobre la tapa cerrada y franjada
'Neath que las mentiras slumb'ring thy del alma ocultaron,
Eso, el o'er el piso y tragan la pared,
¡Como fantasmas las sombras se levantan y caen!
¿Oh, señora estimada, mil del hast ningún miedo?
¿Por qué y qué mil del arte que soña aquí?
El arte seguro de mil viene los mares remotos de O'er,
¡Una maravilla a estos árboles del jardín!
¡Extraño es el pallor thy! vestido thy extraño,
Extraño, sobretodo, longitud thy de tress,
¡Y este todo el silentness solemne!
¡Los sueños de la señora! El Oh, puede su sueño,
¡Cuál está aguantando, ser tan profundo!
¡El cielo la tiene en su subsistencia sagrada!
Este compartimiento cambió para uno más santo,
Esta cama para una más melancolía,
Ruego al dios que ella pueda mentir
Para siempre con el ojo no abierto,
¡Mientras que van los fantasmas cubiertos pálidos cerca!
¡Mi amor, ella duerme! El Oh, puede su sueño
¡Pues es duradero, ser tan profundo!
¡La suavidad puede los gusanos sobre su arrastramiento!
Lejos en el bosque, dévil y viejo,
Para ella puede alguna cámara acorazada alta revelar
Alguna cámara acorazada que ha arrojado oft su negro
Y paneles cons alas que agitan detrás,
Triunfante, o'er los palls crested,
De sus entierros magníficos de la familia
Un cierto sepulchre, telecontrol, solo,
Contra de quién portal ella hath lanzado,
En la niñez, mucha una piedra ociosa
Un poco de tumba hacia fuera que de puerta del sonido
Ella ne'er forzará un eco más,
¡Emocionando para pensar, niño pobre del pecado!
Era los muertos que gimieron dentro.
Poe.
< Message edited by beargonewild -- 8/15/2007 10:21:06 PM >
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